| Nelle tue vene
Deliro, amico mio, deliro.
Ho chiome arcuate come la luna,
occhi che sfavillano
nelle notti della sua morte.
Sui seni mi si sciolgonoi capelli
e una selvaggia solitudine risplende
sul mio viso illuminato dai tuoi sguardi.
Deliro, amico mio, deliro.
I sigilli del mio ventre voglio infrangere,
e piantar le radici del tuo albero
nella terra ove corrono i miei fiumi.
Voglio scorrere in te, nelle tue vene;
con te essere, mio fiore di delirio,
una bruna vittoria a due corpi.
29.I.1976
Fujiwara no Kiyosuke
“L’età che m’era parsa triste
ora m’è divenuta cara”.
Fujiwara no Kiyosuke, poeta
del tempo vero, conoscitore,
quest’immobile mondo muta anch’esso
come il pensiero.
2.2.1976
Ero felice
Colpii col ginocchio uno spigolo:
sentii male, non pensavo a nulla.
Dissi: Non è questo il segreto?
Ero felice.
2.2.1976
Per il verde silenzio
Con strane contorsioni
cresce il rampicante.
Lo guardo con attenzione:
vorrei avesse parole.
Ma è per il verde silenzio
che l’edera cresce.
2.2.1976
Una donna m’attende
Lacerato nel mezzo io mi sento
e è il mio essere solo una metà.
Più lontano qualcuno anche lui cerca
la sua mezza persona e non la trova.
Una donna m’attende
o forse un dio.
Io non so perché mai mi senta tale
e so solo che non si può restare
con lo spirito e il corpo lacerati.
Ben ragiona colui che mi disprezzi
e mi dica ammattito ed ignorante,
ma non ha la sua voce peso alcuno
per fermar la ferita che dilaga.
Che ragioni potrò io mai trovare
per chiarir la stranezza dell’evento?
Una donna m’attende
o forse un dio.
5.2.1976
Troppo alte cose
Troppo alte cose
illudevano la mente.
Ora convengo che la verità
ha segni che nei roghi non appaiono.
5.2.1976
Il bambino
Il bambino, che è un simbolo eterno,
lo guardi e dici: Avevamo.
Ma io sorrido felice e dico: Ho.
Forse qualcuno si volta
e mi chiede: Che cosa?
Ma io taccio, io taccio: non ho parole.
5.2.1976
Comparire sulla scena
Comparire sulla scena del mondo -
mi pensavo un attore -
mettere in scena la burla senza fine,
ridere della morte del riso
e propagare avvilita conoscenza.
Ma è notte,
gli invisibili orizzonti lanciano fremiti,
il profumo dei tigli sale alla mia stanza:
come potrei soffrire
se non una dolce sofferenza?
5.2.1976
Per sentieri sfuggenti
Una macchina corre nella strada.
Si protende la musica celeste
per seguirla - il cuore si fa vuoto.
Tutta è protesa la sua viva sete
per andarsene ai giri delle strade.
E m’incammino, come un uomo solo,
per sentieri sfuggenti.
5.2.1976
Notte di pioggia
Scende la pioggia;
nel suo abbraccio
vorrei protendermi,
irrecusabile dono.
Ho tuttavia timore
ch’essa non cambi tono,
e così io cadrei
verso la terra di morte.
Innumerevoli
sono le sue promesse;
non v’è posto in esse
per un piccolo volo?
Sì, so bene che non
mi potrebbe respingere
se anche soltanto un attimo
durasse il mio volo.
E perciò, dolce notte,
perché non ti protendi?
Non è questa speranza
la tua lode più pura?
5.2.1976 Il suo corso fremente
Spesso sogno un torrente
che discende dall’alto,
e sedermi alla riva
e ascoltare il suo gorgo.
Nella sera guardare
il suo corso fremente,
rannicchiato in coperte
contro il freddo dei colli.
Un po’ più in là la nebbia
precluda ogni visione,
così che io resti
separato dal mondo.
E a questo punto
la mia infanzia sorride.
Non verrà forse anche lei,
per un lieve bacio?
5.2.1976
Il libro della stellata oscurità
L’umanità dorme,
i suoi sogni escono
dai mondi dell’inconsapevolezza,
intrecciano danze di desideri
un tempo sopiti che riemergono
a imprimere il loro segreto
nel libro invisibile
della stellata oscurità.
5.2.1976
Solo carezze
Non avere parole
è un gran buon segno.
E perché dunque scrivi?
chiederete.
Ma non sono parole
invero, queste.
Sono solo carezze,
ariosi sogni.
5.2.1976
Questo dilemma scaltro
Corri il rischio di diventare savio:
la minaccia è lanciata
e chi è avvertito
mezzo è salvato
e mezzo è già perito.
Così m’han detto,
o forse m’è sembrato.
Ma non è la saviezza che m’attira,
è ben altro, è ben altro,
né granché mi par giusto
fuggirla, se viene.
Non è questo e neppure quest’altro.
Cos’è dunque?
E che so?
Forse persino
questo dilemma scaltro.
5.2.1976
Attendi ancora
Assai spesso neppur trovo la strada.
Malinconico vago.
Ed allora mi dico: Attendi ancora.
Certamente vedrai ciò che t’accieca.
5.2.1976
Il domani
Il domani è passato
prima d’essere venuto.
In piccoli istanti
il tempo infinito è costretto.
5.2.1976
Se all’isola sacra
Se all’isola sacra volgi la tua prua,
ricordati di me, o viaggiatore.
Ma se anche te ne dovessi scordare,
basterà l’abbondare del tuo cuore.
5.2.1976
Ciò che esce dal cuore
E questo,
che ciò che esce dal cuore riempie i mondi
e muove le stelle
e sorregge il vecchio cosmo,
questo, se anche parlarne è vano,
io affermo, sottoscrivo e suggello.
5.2.1976
Un grande vuoto
Un grande vuoto è fatto.
Tutte le cose stanno come so.
I nostri amici impazziti del mondo
possono volger consigli e separarmi
dall’Occhio del mondo un istante,
ma soltanto un istante, e poi mi volgo,
mi volgo e guardo verso la mia estate.
5.2.1976
Ignorare
Perfettamente sereno me ne sto
sul limite dell’ignoranza.
Ed ignorare
è la mia sola meta.
5.2.1976
Il gioco
È bello il gioco,
è l’unica saggezza.
E se giocare davvero non volete,
subito allontanatevi da me.
5.2.1976
Come a Mosè gli ebrei
Sorreggo a me medesimo le braccia,
come a Mosè gli ebrei.
Così, scrivendo con la stanca mano,
mi procuro un ricordo d’infinito.
5.2.1976
Meditare o cantare
Meditare o cantare:
dov’è il segreto di diamante,
il rubino della purezza,
zaffiro dei pensieri lievi?
Dov’è la pura visione
che dona alle sfere di nebbia degli occhi
un senso? Dove l’impronta
degli uccelli svaniti nel cielo,
l’acqua di bufera danzante
su e giù nei grovigli di favola notturna?
Come decidere di aprire lo scrigno,
come vivere una vita conclusa anzitempo,
come morire se non d’una morte di betulle splendenti?
Meditare o cantare:
quale donna assetata d’accenti di purezze quotidiane,
quale uomo, bisognoso
di pensieri di valli coronate di fiori,
quale bimbo, dal sorriso di antica lampada,
che torna dal ricordo come un vecchio fauno,
quale creatura dal grembo dell’inverno
può portare per noi segreti di ninfea,
di radici composte nel segreto di melma,
di steli insorti come brevi sogni?
Chi di noi può vantare
ferro di spada di silenzio
e il canto verde subissato di stelle
d’una stanza che, bimbi, nel suo ventre
di gloriosa Medusa ci chiudeva
e filava per noi luminosi infiniti?
Meditare o cantare:
come scegliere la spada per un cuore,
infiggerla in mille,
e disprezzare con voluttà d’Eolo amoroso
ogni cosa che è ferma, ogni sostare,
se anche ingemmato ne è il seggio
o inghirlandato.
9.2.1976
La distruzione
Questa notte invocherò
la distruzione delle utopie che infestano il mondo,
invocherò la dimenticanza sopra le bandiere dei fanatici.
Ecco guarda, osserva, rifletti:
i figli dell’Islàm ammazzarono gli Amici,
progenie del Messia sorsero gli inquisitori,
dal seno della scienza crebbero i distruttori.
Furono essi cantori di vittorie?
Diedero luce agli uomini con le loro menti persuase?
Furono i loro stermini più che insensata ebbrezza?
I nipoti di Tolomeo si mostrarono stolti,
i figli di Aristotele nemici del pensiero;
ne seguì forse che Galileo mentisse,
o piuttosto non mentivano essi stessi?
Figli di tradizioni di vita e indipendenza,
alcuni crescono come flauti interrotti;
privi di vita, ostaggi del passato.
E s’adirano quando dalla sede del tempo
sorge il minuto che dà luogo al presente.
E minacciano fini e timori splendenti, quali vecchi mendichi che disprezzano il mondo… 18.2.1976
Lapidi
Ciò che fu vero,
se lo porti nell’oggi,
è come un nume
di lapidi morte.
Di sopra pietre
chi caverà,
se non è saggio,
spirito e vita?
18.2.1976
La coppa oscura
Guardo la coppa oscura della valle:
segue il mio cuore un rivo che vi scende.
Ed ecco a un tratto mi colpisce il vento
e gli occhi leggono immagini nel cielo.
Guardo le nubi, sento quel richiamo,
e triste chino il capo sospirando.
18.2.1976
Sopra un seggio d’attesa
Vi son giorni che passano
dentro l'ozio e il disagio.
Io mi distendo allora
sopra un seggio d’attesa
senza lottare, sapendo
che le cose dispaiono.
Alla fine del giorno
il grigiore s’attenua,
poi nel grembo notturno
è infinito riposo.
18.2.1976
Soltanto quel cielo
Perché rivolgi gli occhi al cielo,
dimmi, perché tu guardi il cielo?
Non so la causa, non so neppure il modo,
soltanto so quel cielo.
18.2.1976
Non ho molto da dire
Non ho molto da dire, in fondo;
ho un solo pensiero, in fondo.
Perdonami se non ti do canzoni
per quelle ore che non ho vissuto,
ma il mio fastello di silenzio brucia
sempre più, sempre più.
18.2.1976
Marinai di terre lontane
Marinai di terre lontane,
trovatori, ciambellani, buffoni,
ridatemi il mondo che non può tornare,
il mondo delle vaste imprudenze
del bambino ignaro. Ma forse
rivivrei come è stato, non saprei
come fare altrimenti.
18.2.1976
Padroneggia la vita
Padroneggia la vita e non scordare
d’esser fecondo.
Ma se non dai nessun seme alla terra, si sa,
la pianta tua non crescerà.
Così non credere che perché è un’era folle
tu debba vivere privo di ragione,
ma estirpa fuori dalla tua campagna
le gramigne di morte e decadenza.
Abbi pigrizia nell’alzar lamenti
e invece fretta a deriderli, assai più.
Infatti al mondo non stanno le cose
come tu credi ma come tu vuoi:
se più non vuoi, rovescia la tua mente
e affida al cielo la tua rivoluzione.
S’empiranno di fiori frutti e foglie,
nobile amico, i rami del tuo albero.
18.2.1976
L’anfora dei venti
Venite all’anfora dei venti
e rinchiudetevi in essa.
Per mille e mille luoghi danzerete,
vedrete e udrete turbini e canzoni.
E tremerà la vostra mente, timorosa
che non s’incrinino i pilastri della terra.
18.2.1976
Corre dentro la mia speranza
Un bambino corre dentro la mia speranza
e è fede, luce e fuoco il volo dei suoi passi.
Non rimarrò nella nuda terra fra gli esseri oscuri.
Alzerò i miei stendardi verso le sorgenti del ripido cosmo
e troverò nel buio vorticosa rinascita.
25.2.1976
El Eliòn nato due volte
El Eliòn nato due volte
dopo che dimenticato l’avevo
è tornato a distruggere
le mille menti di morte
che in spire di fumo avvolgevano
i miei canti di bimbo.
Come potevo cantare se lui
non veniva per ardere
nel suo fuoco di sterpi
gli occhi di Mosè?
Nei canti di Quello
che di più lungi viene,
nato due volte io
ravviverò la memoria
alla luce dei misteri che mi pare
d’aver compreso a volte, mentre poi
a più alto luogo se ne fuggono
rapidi accecandomi
d’immortale nostalgia
nata due volte.
17.III.1976
Alle porte del senso
Alle porte del senso mi affaccio
e guardo al di là. Pare talvolta
che andare si possa, eppure
sempre ci chiude l’anima
il sigillo oscuro. Venti
da noi corrono alla meta,
e non possiamo seguire noi stessi,
e la corsa si chiude in cavità
da noi lontane ancora, e siamo,
con doloroso spasmo, ancora
due in uno, e non sappiamo
quest’esilio perché si protragga,
e cercare noi stessi ancora dobbiamo
sebbene il luogo e l’entrata altre volte
abbiamo contemplato, e veduto
in rapidi secondi il viso
di noi più vero, quello
che nel silenzio scolora
di quest’ora la vita.
17.III.1976
Disarcionare Dio
Perché accetti l’incenso e bruci
i sacrifici dell’anima, Elohìm?
Perché non bruci l’anima? Forse
dovrei lanciare potenti richiami
ai forti cavalli dell’anima mia
che cavalcando sempre mi rapisci
su montagne lontane trascinandoli
separati da me, che non ho briglie
per trarli a me.
Disarcionare Dio: come potrei?
Pure tu dici, tu canti, tu sfidi:
Infine uccidi
in Me stesso te stesso.
17.III.1976
Lo scherzo del dio
Per lunghi giorni in giro se ne va
questo mio io, e poi guarda e si avvede
che un dio gli ha giocato uno scherzo,
fatto bere il rosso calice
che moltiplica l’istante,
che divide ciò che sta unito.
17.III.1976
Per amore del mare e della luna
Come spuma nel mare mi figuro il mondo,
come bolla che un po’ in alto si tende,
s’ingrossa, s’incavalla ad acque, svanisce
nel salire al frangente dall’abisso
per amore del mare e della luna.
17.III.1976
A cercare la mela
T’alzi verso il ramo più alto a cercare la mela.
Ecco stai ferma, non chinare le braccia
e lascia andare la mela.
Resta così, la mano tesa.
Non vedi la speranza che ti lacera,
protesa,
nell’intervallo dal tuo cuore al cielo?
17.III.1976
Dal balcone dell’Ospite
Se il corpo opprime, l’anima è legata,
non c’è una spada che mi faccia in pezzi?
Buona sorte se ci uccide un dio:
non potrà ricusare di mostrarsi.
Da noi la morte non sarà veduta:
le nostre ceneri giocose bruceranno
nei gorghi del vento.
Nessuna memoria di noi, così la morte
non saprà dove andare
e noi staremo affacciati a guardarla
dal balcone dell’Ospite che nessuno ricorda.
17.III.1976
Mi sorprendo talvolta
Mi sorprendo talvolta che non so
più né tempo né spazio, me ne sto
fisso a guardare una cosa qualunque
senza emozione, senza riflessione.
Ma poco dura e, subito riscosso,
torno al pensiero che avevo rimosso.
17.III.1976
Impedito a ferire
Tu dolce riposo, ninnananna dei pensieri lievi,
tranquillo gioco del tempo, oceano dell’assoluto,
tu morte che dissolvi la frode e il rimpianto,
chiave di volta della nostalgia, cupa insanguinata
bandiera della speranza, figlia della verità,
tu balia del dolore dell’uomo, madre dell’innocenza,
onda che fluttuasti all’origine, terra ove disparvero
gli alti voli tesi nel cielo, uccello cieco
che fosti luce agli uccelli incatenati dalla luce,
tu morte, manto dei ripetuti silenzi, grembo d’acque,
seme di rigogli vegetali, segreto degli affetti,
lato nascosto d’ogni paravento, parola di Dio,
mi tendo ai miei fini perduti, mi tendo
alle disperse cose del silenzio, alla vergine
foresta dell’ingenuità, mi tendo al tuo cuore
con archi e lance, e povero e nudo mi spogli e mi guardo
impedito a ferire, impedito a sanguinare.
21.III.1976
Sansone e Delilà
I. Nella notte Delilà, impegnando la tua anima,
derubi Sansone di tutti i suoi segreti;
però non puoi rubargli la parola
che gli spezza la vita.
Inutilmente insisti, Delilà,
lungamente chiedendogli il segreto;
il suo sguardo d’un tratto egli richiude
e più nulla ti dice.
Tu piangi e ti disperi, con ardore
veritiero lo abbracci, Delilà. Sansone
pensa che l’ami e tu, tutta pervasa
di sete di sapere, lo assicuri.
Sansone ha ucciso molti, le sue mani
grondano sangue di mille filistei;
il suo pensiero anche è così stanco:
desidera riposo, Delilà.
Tu lo conosci, conosci la sua mente
rude, inadatta a un conoscere sottile,
e con parole stillanti sicurezza
chiedi a Sansone che t'apra il suo cuore.
Preme il segreto con lance solitarie
la sovrumana grandezza di Sansone;
sopra il tuo seno, entro il tuo ventre dolce
prometti, Delilà, la pace.
L’eroe vorrebbe completo riposo,
di te si fida, in te si vuol vuotare;
solo rimane come un paravento
contro di te il seme di El Sciaddài.
Come una dea, Delilà, ti ergi
davanti agli occhi abbagliati di Sansone;
e come dea gli addossi come colpa
questo silenzio di separazione
Irrequieto, trafitto dal segreto,
desideroso d’averti, l’eroe mente;
ma come dea che conosce il mentire
la sua menzogna gli provi, Delilà.
Per ogni volta, Delilà, che mente,
con mille spade gli trafiggi il cuore;
a dura prova lo metti, ché egli vuole
sempre più avvicinarsi al tuo mistero.
Coi tuoi capelli nella notte scura,
Sansone, avvolgi la tua Delilà;
ma non delira, è come freddo sasso,
il muro del segreto sta tra voi.
Ed ecco che sussulta in tutto il corpo
e si fa dolce e t’avvolge con le mani:
“Oh perché mai non cacci la tua spada
dentro il mio petto, che più io non soffra?”
Mille catene d’un tratto ora t’appare
facile sciogliere, con poche parole;
lei svelerà il suo mistero infuocato,
e allora parli e tutto si rinnova.
Sta Delilà con te e t’accarezza
ogni pensiero, ogni perduto anfratto,
e nella notte profonda e serena
gusta il dolcissimo frutto del potere.
La vittoria che adesso appare a entrambi
è come un fremito di sangue splendente:
sogna Sansone i luoghi dell’Antico,
beve il latte di vita Delilà.
Finché la luna si fa chiara in cielo
giace Sansone, dorme ed ha visioni;
la lunga chioma abbraccia Delilà,
la bacia, taglia e prende fra le mani.
Attratti, giungono ora i filistei;
con catene Sansone vien legato,
mentre lo abbraccia Delilà nel sonno
che ancora dura qualche breve istante.
All’improvviso poi si rizza in piedi
ma non sa infrangere le proprie catene;
malcerti vengono vicino i filistei,
mentre ferma lo guarda Delilà.
Fissano gli occhi l’uno dentro l’altra,
lui sbalordito, ebbra Delilà,
che anche lo bacia. E tace il forte eroe,
penetrando il mistero della morte.
Rassicurati, tornano i soldati,
da Sansone dividon Delilà;
rabbiosamente Delilà si oppone
nello splendore della sua potenza.
Ma i filistei non sentono ragioni
e la separano violenti da Sansone;
egli la guarda addolorato e stanco,
mentre è abbattuta in terra Delilà.
Corrono via, trascinano Sansone
senza curarsi di lei, senza vederla;
sotto il fardello d’un disprezzo antico
Delilà crolla, priva d’ogni forza.
Ma poi d’un tratto il mistero si compie
e la perduta potenza va inseguendo:
nelle sue mani ha la chioma di Sansone
e dentro il cuore ha amore, Delilà... II.
Sansone è cieco, per amore cieco,
Delilà è cieca, per amore cieca.
El Sciaddài va pregando Sansone,
verso di lui si fa strada Delilà.
Come una volta Sansone non sarà,
ma non si uccide con gli occhi un mistero;
sopra il suo seno gli darà riposo,
e dalle labbra la potenza perduta.
Ecco lo segue sui gradini del tempio,
tra le colonne lo vede appoggiarsi;
forte lo sente ancora come un tempo
e una violenza selvaggia la percuote.
Ecco si tende Sansone, ecco con rabbia
di Delilà sente l’ultimo grido;
su Delilà crolla il tempio e la vita,
crolla il tempio e la vita su Sansone.
Le colonne si spezzano e trionfa
con la forza di Sansone El Sciaddài.
Una gloria di sangue e di mistero
la sua grazia riversa sulla morte.
Ecco si levano Sansone e Delilà
dai propri corpi, ecco se ne vanno:
la loro ultima selvaggia solitudine
si discioglie in oceani di stelle.
La potenza perduta di Sansone,
la potenza insorta in Delilà,
ecco sono una unica potenza,
una bacca dell’albero perduto
sopra gli occhi di entrambi.
22.III.1976
Edera bianca
Ho congiunto per te
le sette colonne d’argento dell’universo,
per te ho inventato amache di liane
da un pilastro all’altro del mondo.
Tu giochi con mani di stelle
dentro lo specchio galattico,
e sostengo i tuoi piedi
con anima d’arcobaleno,
mentre tu ti tendi, ti tendi
verso il grido della città perduta.
Padrona dell’anima mia,
concedi a me turbato cantatore
una morte di riposo sereno
tra le tue mani e il tuo corpo di edera bianca.
25.III.1976
L’elica dorata del tempo
Strisce di giallo lucente
sciabolano nel cielo il blu;
le acque azzurre sciaborda
un’elica dorata di tempo.
Vanenti remiganti passano
verso il tramonto e presto
dispariranno. Solo me ne sto
con gli occhi fissi al bianco
di più vicine regioni, intento a scrivere
sotto il cielo che attende la notte.
25.III.1976
Slegate il cordone d’argento
Slegate il cordone d’argento,
lasciate correre l’anima lontano,
sconfinata, nel nulla.
Le onde del mare fluttuanti
gettano schiume alla luna:
sciogliete le onde del desiderio
e lasciatele ricadere sul cuore.
Non v’è cosa che si possa fermare:
la cima del monte d’acqua ricadendo
spezzerà la vita.
Lasciatevi cullare dal vento,
dal vento che porta nel mare:
vi condurrà lontano,
con ali invisibili, in mare.
25.III.1976
La chiave girerò io stesso?
“Maestro vieni, accorri” –
così dice il discepolo,
così può dire.
“Maestro dammi una parola di verità,
un verbo che conceda allegria” –
ma io che dirò?
Io, solo, muto, di me stesso
la chiave girerò io stesso?
Potrei volgere la mente a cose straniere,
cercare la menzogna che mi metta in pace;
ma chi sopporterà così forte in cuore
il peso assurdo dell’ignoranza?
Potrei divenire di me stesso maestro;
ma quale orgoglio potrebbe condurmi?
Se un uomo venisse e m’insegnasse,
e io credessi ai suoi insegnamenti,
a me stesso crederei
eppure penserei
che a lui ho creduto
e così salverei
l’interiore umiltà.
Ma se nessuno viene -
non posso accecarmi -
come mai potrò sfuggire
la schiacciante grandezza
che ferisce il cuore?
25.III.1976
Lamento del poeta che non ha una donna
che gli scaldi le giornate
Il quale, troppo certo di volere
libera donna padrona di sé,
finisce per restare solo e in dubbio
se non cercasse invero se medesimo.
Il quale dubbio angustiandolo a fondo,
lo fa guardare attento fuor di sé,
ma non trovando allora alcuna donna
decide infine di tornare indietro.
E tornato che è indietro, ecco continua
col rimanere solo, e più non spera
trovar la donna amata, e ricomincia
a colorir fantasticando i giorni.
E allora si lamenta e ride e canta
né più vuole mutare condizione:
dare vorrebbe amore della vita,
ma dov’è il ricco che riceva il dono?
29.III.1976
Una notte
Una volta ci siamo incontrati
sotto il manto di stelle.
Poco importa fosse un manto artificiale
con lampadine al posto delle stelle
e tanta gente attorno che danzava:
subito io e te fummo persuasi
che una nuova esistenza s’appressava.
Il gran frastuono più non sentivamo,
quasi nessuno attorno a noi danzasse,
e la marea di folla con malizia
a poco a poco ci spinse fuor dell’uscio.
Non c’erano stelle né più lampadine,
aguzzavamo gli occhi nel gran buio
e camminammo e camminammo,
finché si fece silenzio nelle strade.
Un ubriaco passava cantando,
lo seguimmo; ma ci vide e fuggì.
Seduti su un muretto, un uomo e una donna
si abbracciavano; ma ci videro,
salirono in macchina e corsero via.
Sentimmo dietro l'angolo un miagolio:
svoltammo, e non c’era nessuno.
Un bimbo su un balcone ci guardava curioso;
ma venne qualcuno, lo trasse a forza in casa,
chiuse le persiane e crebbe ancora il buio.
Allora ci sentimmo liberi di vivere
e ci fermammo nel silenzio della via deserta.
Dentro di noi ardeva il desiderio:
ci congiungemmo nella notte fonda.
Si avvicinò un passante, ma non ci muovemmo:
chi ha giudizio, di notte non passa
per strada, riposa nel sonno,
già esausto dei suoi scandali diurni;
non ha fantasia, non pensa
che io e te ci possiamo anche unire
di notte, per strada,
perciò non ci cerca,
perciò non ci vede,
perciò non ci odia,
perciò il nostro amare
intatto perdura.
Il passante svanì nella notte,
era perso in pensieri, neppure ci vide.
Di notte, di notte
suonano chitarre.
Di notte, di notte
scintillano fuochi.
Di notte, di notte,
su sabbie marine,
di notte, di notte,
in sentieri montani,
di notte, di notte,
su asfalti e su viali,
di notte, di notte
si fanno canzoni.
Si fanno canzoni di notte, si fanno
ricordi per giorni ancora a venire,
per giorni e momenti in cui poseremo
senza rimpianti di fronte alla vita,
quando l’età c’imbiondirà i capelli,
raddolcirà l’ardente cuore e i sensi,
quando chi avrà ricordi spegnerà
volentieri la luce della sua esistenza. Ricco di cose, non si volterà.
Tutto ha nel cuore: perché si volterebbe?
Solo alla sera si volge chi ha paura,
chi dietro sé non ha nessuna strada:
vede la vita come un muro alto
che ostruisce il cammino.
Ma in questa notte noi ci leveremo
verso le dune del cielo, chiameremo
la sorella del sonno: Tu che alla ventura
corri nel mondo, fermati qui presso,
vieni qui subito, non ti recare altrove.
Ma la richiesta esaudita non è,
maliziosa la morte se ne va lontano:
ama inseguire chi cerca di fuggire
e per fuggire dimentica la vita.
Che farebbe di noi, come potrebbe
privarsi della veste di dolore?
La congiunzione nostra è così vasta:
sicuramente perderebbe la strada.
Vanno a zonzo per il cielo le stelle,
con le nuvole giocando a nascondino;
a moscacieca invece gioca il cuore
di chi guarda nel blu.
3.IV.1976
I cavalli scuri
Tanta gente dietro di me ho lasciato:
dove si sono fermati? dove sono andati?
Quale uomo o donna mai potrà seguirmi,
accostarmi, parlare?
Ecco fuggono via i cavalli scuri:
nella pista di gara io solo
fisso le stelle notturne.
24.IV.1976
Le isole
Scioglierò i nodi del tempo.
Lo spirito e l’anima si protendono
e fuggono tra le cuspidi gialle del sole
i mille pensieri.
Tosto io cado dentro un abisso profondo
e qui inquieto annerisco al fumo dei distruttori,
e ne salgo come per voto
verso i celesti cardini dell’ora.
Quali chimere voleranno lontano,
affinché le segua nel loro perdersi oscuro?
Mille vortici divini furono sotterrati
in cuori putrefatti, avviliti recisero
da se stessi la vita.
Astarte, Afrodite, grande Dea del mare,
in questo lontanissimo nulla
i vostri segreti come, come ritorneranno?
Gelidi, ambiziosi di morte, i Mortali eterni
dove deposero i figli, i Mosè delle acque?
I Simboli delle notti, delle stelle,
delle nostre parole profonde come oceani,
succhiarono latte dal seno delle Madri
e dai vortici delle parole spente
trassero sopra il mondo silenzio.
Ho veduto Isole vaganti sopraffare
la sordità del cuore, le Isole lontane
dei mostri obliosi dell’infanzia.
Ho udito le Parole evocate
nei canali del corpo vagare,
in cerca d’un’anima che dolore o speranza
accendessero infine, e non ebbero voce,
e spezzate ricaddero nel vortice quieto.
Poiché un giorno forse torneremo dai nostri esilii
e guarderemo negli occhi brucianti gli Dei del cielo,
tornati ad essere i nostri Avi interiori
che lunghe vite e viaggio e ritorno cantarono,
conosceremo allora, come mantici gioiosi
accendendo la vita nella spirale dell’abbraccio,
le Parole dell’essere e la terra.
25.IV.1976
Osservare le stelle
Di sopra le vane chimere del tempo
volgo lo sguardo entro il mare dell’essere.
Lentamente si muove di là dai nostri occhi
l'immoto nume genitore dell’esistere.
Noi non possiamo conoscerne la strada,
essa è come un’onda che sempre s’infrange.
Dell’onda spezzata nessuno troverà
in nessun luogo del mondo la sede.
Essa è un paradiso d’innocenza perduta,
dispersa nel volo di cento pensieri.
Si stende nel cielo a mille soli la sete
di uomini che sempre ritornano alla terra.
Per tale sete io più non tornerò,
trovando il morire come fonte di luce.
Ciò che infine resta è soltanto la morte:
di là da questa soglia perché non andare?
Tutto ciò che sta di qua è solo canto:
si riposa il cantore di là dal nero velo.
Chi canta, chi ride infine troverà
ragione del canto, una causa per il riso.
Di noi sulla terra ragione non esiste
e mente pauroso chi dice di saperla.
Saggezza è ricordare d’osservare le stelle,
infrangere il tempo con mille visioni.
Di qua dalla vita fantasmi del futuro
ritornano anche, se tu li sai vedere.
30.IV.1976
Bella ragazza dal cuore di vento
Bella ragazza dal cuore di vento,
porta lontano dolore e ricordo.
Lasciami immerso in un lago di stelle,
cantore cieco perduto nel sogno.
Verrà la notte e mi perderò
dentro uno stormo di uccelli profondi.
16.V.1976
Io non dimentico
Perché t’avvicini? Perché t’allontani?
Resta dove sei. Io non dimentico.
16.V.1976
L’uccello dorato
L’uccello dorato volava sopra la terra.
E su ogni terra lasciò cadere una piuma.
E ogni piuma divenne un essere umano.
E l’essere umano si fece uccello dorato.
E volò lontano verso i mille tramonti.
17.V.1976
Attraverso la morte
Come fasci di rose si sono perduti,
come voli nell’aria da nessuno veduti.
Sono andati lontano dove il mare si perde,
dentro abissi di gemme non ancora fiorite.
Come nuvola in volo trascinata dal vento
attraversa gli spazi il Vascello di Luce.
18.V.1976
Fermarsi alla soglia
Anni ed anni e qualcuno viene,
ti guarda nel volto e ti dice:
Chi sei tu?
Anni ed anni e qualcuno è fuggito,
e nella sua corsa folle si volge e ti dice:
Chi sei tu?
Anni ed anni e qualcuno si è perduto,
e dai suoi sogni emerge e ti dice:
Chi sei tu?
Anni ed anni e qualcuno il suo peso ha portato,
il suo cuore ha alleviato e ti dice:
Chi sei tu?
Anni ed anni e qualcuno ha cessato
il suo dire, il suo fare,
e ti fermi alla soglia e non senti nessuno,
ed ascolti, ed ascolti dentro il vuoto, lontano,
ed ascolti, ed ascolti, e vorresti sentire,
e nessuno tu puoi più sentire.
2.VI.1976
Le parole dei bimbi
Libere come stormi d’aurighi
nell’alto cielo perduti,
guidano i carri di Febo le parole
dei bimbi, cariche di bianche
previsioni remote.
2.VI.1976
Le nostre grevi speranze
Da noi qui sulla terra
verrà un giorno forse
Qualcuno. Ciberà di vento
le nostre grevi speranze.
2.VI.1976
Una palla di uomo
Una palla di uomo, un nanerottolo
ho veduto una volta sulla strada,
e mi parve una stella che guidasse
la fiumana dei sogni.
2.VI.1976
Non annaspò neppure
Si fermò,
stette, ristette e si guardò
ben bene sul pelo dell’acqua
e si gettò,
e scomparve giù in fondo,
fece pluff,
non annaspò neppure,
fece pluff.
Inutilmente ho atteso tutto il giorno
che ritornasse a galla, gonfio d’acqua,
il mio cadavere,
ma su non è tornato.
Ditemi, amici, ditemi perbacco:
chi lo ha veduto?
2.VI.1976
L’enigma che piange
Un enigma,
oh il bell’enigma!
Guardatelo in faccia,
guardate l’enigma
ben bene sulla faccia.
L’enigma piange:
perché mai piange
questo mio enigma?
2.VI.1976
Talora un mondo si dissolve
Talora un mondo si dissolve,
un domani precipita e condensa e si fa presente.
Noi dimentichiamo le cose passate,
ciò che credevamo non ha più spazio alcuno.
Tace la storia, tacciono i passati richiami,
ché ogni cosa è destinata a perdersi nel nulla,
o forse più lontano del nulla.
5.VI.1976
Quaranta giorni e quaranta notti
Quaranta giorni e quaranta notti,
quaranta giorni e quaranta notti camminò Elia
per giungere al Chorév.
Camminò quaranta giorni
e poi quaranta notti
finché si fermò davanti al Chorév
a deporre se stesso.
Nel suo cammino
quaranta giorni stette,
quaranta creazioni,
e poi vide il cielo.
8.VIII.1976
Un piccolo luminoso elfo
Lampeggia un piccolo luminoso elfo ed io ogni volta
odo il suo nome, Nulla, e mi dissuado
dall’azione inattuata. Mi ritrovo,
da sepolto che ero, mentre volo
libero verso l’inafferrabile indicibile
unica meta.
15.VIII.1976
Giglio e rosa
Giglio incrociato a rosa,
la purezza e il sangue,
a notte un uomo va cercando intorno
alla luce lunare, la perversa
tetra follia fuggendo. Chiara
dentro luoghi cosparsi di dolore
è la stanza profonda, viva
di fiabeschi commiati, arie di bimbo
che con palle di vento gioca in cielo. Pure
cerca l’uomo nel mezzo delle morti,
dentro il segreto delle disperazioni,
l’urna di vetro fragile che insegna
a tenere la sorte dolcemente
senza fuggire mai, senza guardare
troppo di fianco, troppo di lontano.
Giglio incrociato a rosa,
la purezza di ogni cosa che vive,
sangue rosso fluente che si contrappone
per vie diverse nella stessa via,
via che corre, dentro il buio, un uomo
sopraffatto dal sole.
15.VIII.1976
In un eremo inaccessibile
In un eremo inaccessibile,
senza nessuno che parli,
ingiudicato e senza giudicare,
quello è un posto adatto.
Osservare da fuori,
dalle porte del nulla,
gli uomini, le bestie,
il grande mondo, gli alberi.
E rimanere liberi
per sentire la voce
di se stessi quando
più non c’è voce.
Restare così,
un frutto abbandonato
come per consuetudine
nel campo del raccolto,
un frutto soltanto,
lasciato nel campo
per le mani del viandante,
di chi va lontano.
1.XII.1976
Con gemme di esperienza
Con gemme di esperienza
arricchisco ogni giorno
il prezioso tesoro dei tuoi doni.
Tra le rive del pianto
tu mi sei di guida
come un dolce vento d’autunno.
Docile la mia mano
si aggrappa all’esistere,
pronta a lasciar la presa
se appena ti veda.
Ancora per un attimo,
un nulla innanzi a te,
io resterò quaggiù
arricchendo il tesoro.
1.XII.1976
Ad Antonella che mi portò una rosa La vidi entrare con la rosa in mano:
Shenandoah solleva gli occhi al cielo,
sorge la luce dal profondo azzurro.
La vidi entrare col suo rosso fiore:
Shenandoah mi canta dentro il cuore
il leggero sussurro d’un giorno nuovo.
Io sospirai parole dolci
quando mi prese Shenandoah.
Shenandoah guarda la luna,
la falce specchiata dal mare:
nel mare degli occhi si specchia lei,
si specchia negli occhi miei Shenandoah.
Fu una rosa che tendeva alle stelle
il primo pensiero di Shenandoah,
il primo dono alla vita fu il sogno
d’un calice rosso dall’aroma lieve.
Shenandoah si china sull’onda
del mare profondo, dal glauco fluire:
nella galassia delle sue mani
pongo la sfera dei miei pensieri.
Ripongo il destino cullato dal vento
dentro i correnti rapidi flutti
che con le braccia levate alle stelle
lancia nel cielo Shenandoah.
3.XII.1976
Un dies irae
Un dies irae, un cammino perduto nel bosco
tra i demòni notturni, gli gnomi scipiti
grigi come lo smog che ricopre la vita
di noi uomini e donne sopraffatti dal niente;
un parlare di canti e d'annate lontane,
un vantare di spenti deliri incendiari,
un narrare di vite ce ne andiamo a cercare
tra lo scrivere vano di Petrolpoietài.
Pietroburgo se anche si scosse una volta
sotto il fuoco dell’odio, e Versaglia e Berlino,
senza fine nel mondo potremmo cercare
una furia di vita, un desiderio ebbro
nei silos vuoti in cui, protetti dall’ozio,
pigri si giacciono i seguaci di Hedoné.
In odio ad essi, anche oggi tuttavia
la nota pura udiremo, eterno flauto.
3.XII.1976
Anime in fuga
Intorno ai marmi rosati
dei templi antichi, spossate
d’irrefrenabili unioni
di donne, uomini e sogni,
su strade colme di serpi
che si rigirano al sole,
nell’aria tersa al mattino,
nel bianco incesto aurorale,
volgono i passi a ritroso
anime in fuga per sempre.
1.I.1977
Antica immagine in danza
Subito con passione
chiuderti fra le braccia
come un fiore d’oro,
come un fiore di vento.
Sciogliere nel fuoco
le chitarre del cuore,
ferire con spine di rosa
le tue cosce danzanti.
Colmare con neve sciolta
e trasportare in cielo
mille ruscelli di vita
sopra il tuo ventre e il mio.
Modulare con flauti
e zampogne di fauno
le melodie barbariche
delle ere di fuoco.
Cogliere dal tuo respiro
nubi radiose e leggere
e premere in cieli notturni
i calchi delle tue braccia.
Un’antica immagine danza
con mani al di sopra del capo,
traendo nel gorgo profondo
i cento pensieri d’un uomo.
E l’uomo si sferza, si frusta
con occhi di onda lacustre,
in stagni fissando lo sguardo,
fremendo di sete di mare.
23.I.1977 |
